O ponto fixo

Minha alegria ingênua ainda não sabe pintar o rosto. Não se agita em praça pública, não tem coragem, não contagia. Odeia o calor da Bahia e não vê graça nenhuma no samba. Minha alegria ingênua vive só, cobre um boneco de travesseiros e sai de casa às duas da manhã. Vai ver estrelas; prefere voltar cedo. Minha alegria não bebe nem fuma, não ri de Almodóvar, não tem paciência pra Wilde. Não pisa na grama quando é proibido. Não acha ascendente e já não se deslumbra com coincidências. Minha alegria simplesmente habita a estória; devora o lobo; colhe morangos, serena, sob uma chuva intensa. Minha alegria ingênua ainda não sabe dançar por fora. E movimenta os dias.